Aqui estou eu em mais uma noite, no exílio da minha própria dor, não mais sentida, diante da exaustão de todo este silêncio. Quanta ironia.
Todos estes anos à deriva, como algum tipo de estranho. Corrompido pelo cansaço, preenchido pela solidão e ilusão. Os sentidos se perdem, a mente se confunde. Toda a melancolia reside em um semblante.
Os sonhos se tornam mentiras, e as mentiras... As mentiras, tão assustadoramente temidas se tornam realidade.
Traga-me alguma coisa boa hoje, amanhã é sempre tarde demais.
Longe de mim, longe de ti, longe de vós.
Todos estes anos à deriva, como algum tipo de estranho. Corrompido pelo cansaço, preenchido pela solidão e ilusão. Os sentidos se perdem, a mente se confunde. Toda a melancolia reside em um semblante.
Os sonhos se tornam mentiras, e as mentiras... As mentiras, tão assustadoramente temidas se tornam realidade.
Traga-me alguma coisa boa hoje, amanhã é sempre tarde demais.
Longe de mim, longe de ti, longe de vós.
